ARTEVIRGO, desde La Aldea, miradas y voces

Una flor que arranqué sin querer, cuando cogía unos quemones para mis pajaritos. Es pequeñita pero de un amarillo inmenso, expansivo. Pertenece a una hierba minúscula y que por feúcha pasa desapercibida entre la maraña de verdor dejado por las lluvias de este invierno. La planta se me parece a una cerraja o una borraja, pero es incluso más pobre que cualquiera de las dos. La separé del manojito y pensé que sólo podía expiar la culpa de haberla arrancado si la fotografiaba, pero eso me hizo sentirme como un mero taxidermista, casi un cazamariposas, que mata la belleza del vuelo para aprisionarlo, aunque nunca lo consiga, entre tristes cristales o metacrilatos.

Me queda el consuelo de que parece un molino amarillo que va moliendo mis desvaríos.