ARTEVIRGO, desde La Aldea, miradas y voces

Y nos alimentamos de cieno
de ceniza.
Sobre el légamo de la batallas
nos coagulamos.
Pregunto si no somos
materia dispersa,
grano que en reloj se muele.
Y aún ponemos límite a la sombra.
La usamos
fuera de nuestro cuerpo.

Se nos derrama agua
en la misma mano recipiente
que nos derrama.